Слова, которые имели раньше особый смысл, станут лишь повседневными фразами, которые мы произносим не задумываясь. Говорят слова подобны стрелам, но однажды, эти стрелы перестанут иметь значения, когда влетаешь в пробитое миллионом стрел тело, то просто пролетаешь насквозь. В таком теле, стрела никогда не причинит вреда, потому что причинять уже будет нечему.
И всё станет серым, а жизнь перестанет быть борьбой с трофеями в виде приятных поездок или совместного ужина с любимым человеком. Это просто станет - путём, который ты просто должен пройти, и на самом деле неважно как. Всегда будут люди, которым ты причинил боль, всегда те, которым ты помог и принёс радость. Вот только теперь это не принесёт ни душевных мук, ни искренней, всепоглощающей радости. Это всего лишь будет день, один, из тысячи таких же дней.
И все будут делать вид, что есть какое-то счастье в жизни, ну оно ведь же должно быть. У всех должна быть семья, дети, радость. Не потому, что действительно хочется идти домой и воспитывать ребёнка, а просто, потому что у всех так должно быть. Ведь это якобы счастье.
Ещё не встречала ни одну молодую маму, которая была бы счастливой жить в семье. Она могла быть счастлива, что у неё есть ребёнок, но когда вспоминала обо всём остальном, ничего кроме выженной пустоты в глазах у неё не было. Ребенок Всегда И БЫЛ ДЛЯ мамочек, той стеной, которой клялся быть, на свадьбе, их муж.
И когда-нибудь наступив на очередные новые грабли, человек просто перестанет существовать как творческая живущая личность, и превратится в очередное, временно-работоспособное существо. В котором больше нет ни любви, ни тоски, ни жалости ...
Комментариев нет:
Отправить комментарий